Hildegard de Bingen
Hace unas semanas, mi esposa llegó a la casa hablando de una película que había visto.
Aparentemente era sobre una monja que inventó la cerveza IPA.
Asumí que esto era un chiste, mitología de internet, o una de esas cosas "técnicamente ciertas" que la gente usa para fastidiar a todos en una fiesta.
Resulta que era real.
Su nombre era Hildegard de Bingen.
Nació en el 1098 y pasó la mayor parte de su vida dentro de los muros de un monasterio en lo que hoy es Alemania. Por todas las expectativas razonables, debió haber desaparecido en la historia por completo.
En cambio, de alguna manera se convirtió en compositora, filósofa, teóloga, mística, científica, herbolaria, dramaturga, comentarista política y — accidentalmente — parte de la historia de la cerveza.
Y por alguna razón, casi nadie habla de ella.
Desde niña, Hildegard decía que tenía visiones.
Y no eran las del tipo suave de pintura renacentista tampoco.
Sus descripciones involucran estructuras cósmicas, luz viva, fuego, seres simbólicos gigantes, e imágenes que honestamente suenan más cercanas a portadas de discos de rock progresivo que a cristianismo medieval.
Las ilustraciones sobrevivientes de sus manuscritos parecen pertenecer al costado de una van de un tipo que solo escucha discos de Yes.
En algún momento acuñó el término viriditas.
No hay traducción perfecta, pero significa más o menos algo como "el poder verdor de la vida". La idea de que todos los seres vivos compartían la misma fuerza animadora. Plantas, humanos, naturaleza, cosmos — todos conectados a través de esa energía viva.
Lo cual es fascinante porque dependiendo de cómo lo enmarques, suena a misticismo medieval, a proto-biología de sistemas, o a algo que escucharías de un tipo explicándote sobre hongos a las 2AM.
Y eso era solo una parte de su vida.
También escribió música.
Mucha.
La música medieval de iglesia que la gente se imagina es lenta, contenida, canto repetitivo. Las composiciones de Hildegard hacen algo distinto. Las melodías saltan. Se estiran. Suben. Se sienten extrañamente emocionales y cinematográficas para música escrita hace casi mil años.
Escribió setenta y siete obras litúrgicas y una obra teatral musical moralizante llamada Ordo Virtutum, que honestamente se siente sospechosamente cercana a un concept album siglos antes de que la ópera supuestamente se inventara.
¿Y lo más raro?
Todavía suena único.
Puedes ir a escuchar grabaciones de Hildegard ahora mismo y no se parecen realmente a nada más.
Eso no es normal para música escrita en los 1100s.
Luego está el lado médico de su trabajo.
Que se pone aún más extraño.
Mientras la mayoría de la gente en la Europa medieval estaba ocupada tratando de no morirse de absolutamente todo, Hildegard estaba documentando plantas, nutrición, enfermedades, emociones y salud física de maneras que se sienten sorprendentemente sistemáticas para la época.
Escribió sobre hierbas. Digestión. Estados emocionales. Comportamiento humano.
Incluso escribió que ciertas condiciones emocionales podían dañar físicamente el cuerpo y que la alegría podía ayudar a sanarlo.
De nuevo: esto es el siglo XII.
Enterrada dentro de uno de esos textos hay una mención al pasar de una planta llamada humulus lupulus.
Lúpulo.
Notó que el lúpulo ayudaba a preservar la cerveza y le añadía amargor.
Esa pequeña observación se volvió históricamente importante porque es la referencia escrita más temprana conocida en Europa que explica qué hace realmente el lúpulo en la cerveza.
Nueve siglos después, cada vez que camino a Doble Malta aquí en CDMX por mi Hazy IPA semanal, estoy cerrando una cadena que llega directo a ella.
La historia es rara.
También tenía la reputación de negarse a quedarse callada.
Escribió cartas a emperadores, obispos y papas diciéndoles cuando pensaba que estaban equivocados. Confrontó a las autoridades eclesiásticas. Fundó su propio convento. Viajó públicamente a predicar en una época en que las mujeres estaban en gran medida excluidas de hacer eso completamente.
Y hizo todo esto desde dentro de un monasterio.
La Iglesia Católica la declaró oficialmente Doctora de la Iglesia en 2012.
Solo le tomó como nueve siglos.
Lo que más me fascina de Hildegard es la amplitud.
A la mayoría de las figuras históricas las recordamos por una cosa.
Hildegard se siente más como seis personas notables distintas accidentalmente fusionadas en un solo ser humano.
La música sola habría sido suficiente.
Las visiones solas habrían sido suficientes.
Los escritos médicos solos habrían sido suficientes.
Pero de alguna manera hizo todo.
Y porque obsesivamente documentó todo, todavía podemos ver la huella que dejó casi mil años después.
Su música todavía se graba.
Sus escritos todavía se estudian.
El lúpulo todavía está en tu cerveza.
Y las audiencias modernas todavía están tratando de descifrar exactamente qué clase de persona era Hildegard de Bingen.
Honestamente, ni siquiera estoy seguro de que le hubiese importado si alguien la recordaba.
Lo cual de alguna forma hace que toda la historia sea aún mejor.
Que su música siga grabándose mil años después es exactamente la vida después de lo que creamos que sigo intentando entender.
Hildegard sobrevivió nueve siglos a través de documentación obsesiva — el mismo instinto detrás de dejar una piedra para el mañana.
No fue la única figura medieval cuyas ideas le sobrevivieron al tiempo — también un libro crítico de hace 500 años.
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